Poeta I

Es aquí el poeta desahuciado
De mañanas ocultas e impávido
De mentiras en sobres aterciopelados
Construidos en el rocío y el sueño caustico
Con dolores de ante noche
De recuerdos que caen de derroche
Con broche de media mirada
Y una triada cansada
Es aquí en este instante prófugo
De los espejos y las palabras llanas
El cuerpo se defiende de llagas
La mente se escapa convaleciente
Es aquí donde se miente
Siente y se aleja a su centro
Es por el poeta y su propio en dentro
¿Tal vez sigue o consigue una meta?
No lo sé, ni él sabrá de mañana
Solo un día de sol frio, y filosofía cana
Tan solo es aquí el poeta…